Esisteva un’epoca.

Un’epoca in cui i piani regolatori delle cittadine trevigiane
non erano ancora in mano ai programmatori di Sim City.

Un’epoca in cui non era ancora stata approvata la legge Ribas-Toniolo
che metteva al bando libri e romanzi lungo le rive del Piave.

In quell’epoca, Conegliano era una bella città.
Un crocevia culturale per chiunque si appassionasse alla letteratura e alla poesia, soprattutto americana.
Jay McInerney l’ho conosciuto lì.
Eric Andersen, Lou Reed, Allen Ginsberg e Gregory Corso.

Nel 1995 entrai al Teatro dell’Accademia emozionatissimo.
Mi accompagnava un coglione alterna di Milano.
Uno che ora dirige una rivista d’arte.
Appassionato di poesia “beat”- “perché anche loro, a modo loro, erano punk”.
Ma vai a fare in culo.

Io invece avevo già superato il periodo “Beat Generation”.
E su Allen Ginsberg nutrivo pesanti sospetti.
Quello che mi affascinava era la presenza della Pivano.

Capiamoci, già all’epoca dava pesanti segnali di rincoglionimento.
Ma non potevo dimenticare la bellezza di quel saggio che introduceva “Le regole dell’Attrazione” in Edizioni Pironti (credo attualmente introvabile).

Allen Ginsberg si presenta col sitar.
Strimpella.
Fa versi.
Per due minuti.
Poi si calma.
E’ poesia, mica cazzi.
Poi ricomincia a fare versi.
Poi intona in modo osceno l’ormai classica Hadda Be Playin’ On a Juke Box.

Mi lesso i maroni dopo 40 secondi.
Insostenibile.

Sono attorniato da gente in estasi.
Ovviamente è il 1995.
La beat generation vive una sorta di seconda giovinezza grazie al traino di Seattle.

Ciò non toglie che io mi stia rompendo ferocemente i coglioni.
Per fortuna Allen Ginsberg decide di mollare il colpo,
ma solo dopo 6 acuti no-sense.

Applausi.
La gente è impazzita.
Non ha capito un cazzo. Ma non importa.
Del resto nessuno mai ha capito un cazzo.
E’ Allen Ginsberg. Punto e stop.

Dopo ‘sto catorcio, tocca a Zanzotto.

Avevo letto da poco il Galateo in Bosco.
Ma lo capivo poco. Solo qualche anno dopo ne avrei colto la meraviglia.

Dal palco Zanzotto dice che ha scritto una poesia per l’occasione.
Parla di Mickey Mouse.
E’ una poesia sull’infanzia nel dopoguerra.
Una poesia da recitarsi sul motivo di “Topolin” (Tutti in coro noi cantiamo viva Topolin. Topolin, Topolin, viva Topolin).
Ma la sua s’intitola “Topoìn.”
Localizza il mito.
Confonde l’immaginario americano con la terra del Montello.
La sua terra.

Impressionante.

Le mura del teatro si impregnano di dialetto veneto.
La sala si riempie di immagini scandite da una lingua
come mai l’ho sentita prima.
E questa lingua permetteva tutto: gli permetteva di confondere
tradizioni e progresso, miti arcaici e sviluppo industriale.
Il bosco e la fabbrica.

Tutto questo senza il sitar.
Senza un urlo.
Senza LSD.
Senza doversi attorniare di teenager con la camicia di flanella a scacchi.

Accompagno in stazione il milanese.
Aveva minacciato di dormire a casa mia in caso perdesse il treno.
Grazie al cielo all’epoca avevo una tamarrissima 205, mille&nove.

Arrivo puntuale alla stazione.
In tempo per girarsi verso di me:
“Oh, che viaggio….”
“Ho corso troppo?”
“no no.. parlo di Ginsberg che viaggio! che trip!”

Trip.

Questo post l’ho scritto parecchi giorni fa.
L’intento era quello di scrivere un post divertente.
Perché lo scopo era divertente.

Era la valvola per un’idea. E immaginare uno Zanzotto
che vive l’adolescenza negli anni ’80. A Ponte di Piave.
E ridà vita e senso all’idiozia.

Reinterpretando “Call me, baby, call me now” in
“Ciameme, femena, ciameme ‘des”.
Oppure “Fioi de Ibiza, alcuni ié de sest, altri ié canàje”.

Purtroppo mi sono immalinconito scrivendolo.
Per la prima volta da quando scrivo,
sono stato schiacciato dal peso retorico della nostalgia.
Non mi capita mai.
Tant’é.